Erosão

A cada passo que andei, a cada lugar que visitei, cada pessoa com quem conversei, cada sonho dormindo ou acordado, cada pranto, cada insônia, cada gesto, cada "não", cada sentimento confortável ou não, cada amor, cada escolha, cada pausa em minha trilha me transformou em quem hoje sou. É a vida com uma talhadeira, lapidando a gente. Como em uma erosão. Lenta. Cansativa. Um artista fazendo sua escultura. Nos tornamos então, a arte da vida.

    Então, a primeira porta. Foi aquela chance que os meus olhos contemplaram por alguns instantes, e não pude ignorar. Havia mais palavras nos meus olhos, do que em qualquer livro já escrito. Pensava que, se eu abrisse aquela porta, o mundo inteiro estaria do outro lado, pronto a me receber. Meus olhos brilhavam de contemplação. E achava que assim, fácil assim, tudo seria dado a mim. Então, sem muito pensar, eis que abro a porta, e não há nenhum mundo à minha espera. Há apenas um reflexo dos meus próprios pensamentos, um espelho da minha própria imaginação. Foi quando vi na imagem dos meus próprios pensamentos, um autorretrato de quem eu era. Uma imagem da minha própria mediocridade. Havia menos em mim, do que em qualquer livro de bolso já escrito. 

Trecho do meu novo livro.

    Ao que tudo indica, mais lições eu aprendi. E somadas as inúmeras vezes em que parei e fiz um balanço de tudo, me dei conta de que está quase tudo certo. Só que eu não estou confiando no caminho. E acho que também não estou me sentindo seguro como eu gostaria e preciso estar. Não, não é insegurança em mim. 

Tempo, tempo, tempo

E gastei dias e dias da minha vida, tentando provar a mim mesmo,
que eu conseguiria sozinho. E me desesperei ao ver que o tempo
havia passado, e me perguntei se valeu a pena. Eu não sei.
Talvez a vida tivesse passado afinal. E enquanto eu contava os dias,
talvez tenha esquecido de vivê-los.

Amar

Amor é feito de Liberdade. 

É como ter todos os dias, muitas outras opções, e ainda assim

fazer a mesma livre escolha.

(Não lembro a autoria)

Marcas

Não gosto de pensar em despedidas. Tem pessoas, que nunca se consegue despedir totalmente. Aquela que quando vai, fica impregnada na sua roupa, na sua casa, nos armários, no banheiro, na sua memória, nos seus sonhos... Tem gente que quando vai embora, leva consigo um pouco da gente. Fica faltando um pedacinho, e não somos mais como antes. Nunca mais. E a saudade é pior do que morte. Tem gente que quando vai embora, deixa marcas no tempo.

Proteção

(...)

Quem me dera

poder renegar-me

e renascer!

Renascer de olhos enxutos

e de coração frio.

Com a mão estendida

traçar um círculo;

nele me sentar e dele ver o mundo...

Círculo

que eu própria alargasse,

ou reduzisse...

Ó meu sonhado,

desejado

e nunca alcançado

campo de paz,

de conformação,

e de senhorio!

Irene Lisboa, "Um dia e outro dia...outono havias de vir",

 vol I - poesia I, Editorial Presença, p.233 (copiado do blog A CASA IMPROVÁVEL)